Пой же, пой. На проклятой гитаре
Под окошками сонных районов,
Твои пальцы, как дождь по нарыву оврага,
Словно грусть мою старую кормит болью.
Эх, разлюби меня, разлюби этот город!
Видно, нет мне счастья в асфальтовой дали.
Только прячут в переулках лирический голод,
Я здесь больше не нужен, я — пепел смешаю в пыли.
Я бродяга, последний поэт железных заборов,
Что цветут ржавой краской под градом стеклянным.
Я пою про берёзы, с надрывом и без укоров,
Только ветер все песни порвёт, окаянный.
Пой же, пой... Только больно и горько, гитара.
Видно, выпить с тобой до рассвета осталось чуть — чуть.
И никто не придёт, и никто не поймёт эти строки...
Лишь услышим вдали мы с тобою — «Это все позабудь!».
Гитара пой же, пой...
© Copyright: Юрий Курышев, 2026
Свидетельство о публикации №126020409242
Свидетельство о публикации №126020409242
Рецензии