Сказка про Надежду, лесного мудреца и любовь..

ТЕРАПЕВТИЧЕСКАЯ СКАЗКА
Про Надежду, лесного мудреца и  любовь




Жила-была девочка по имени Надежда. У неё был папа: такой добрый, тёплый, отзывчивый . Он умел делать из веточек птичек, которые пели, если подуть в них.

Он  всегда знал, как вызвать у нее  смех, когда Надежде было грустно.

Но однажды папа уехал далеко за горы и пустыни. Надежда ждала его целый год. И вот он вернулся. С усами  и с глазами, в которых будто бы сидел туман.

Он был дома, но какой-то… другой . Как будто где то далеко. Мыл посуду. Читал книжки. Уходил в лес. А когда Надежда пыталась рассказать ему что-то важное - он только кивал и говорил: Хорошо, Надюша. И всё.

Ей стало грустно. Она чувствовала:
"Папа как будто ушёл, хотя стоит рядом". Она не знала, что делать. Иногда даже думала: Может, он меня больше не любит?

Однажды, когда папа снова ушёл в лес, Надежда пошла за ним. Она шла тихо, чтобы не спугнуть птиц, и вдруг увидела старого лесного мудреца Любомира  у ручья.
 Любомира все в деревне знали: к нему ходили за разными советами и лекарствами от природы подарками .

Он был не как обычные люди. Волосы у него были белее инея, а теплыеи добрые  глаза. В его глазах если долго смотреть можно было увидеть  весь лес.
На поясе у него висела маленькая сумка с сушёными травами, а в руках - посох, вырезанный из корня древнего дуба. Говорили, что он умеет слушать деревья, понимает язык ветра и знает, как заживлять невидимые раны, которые остаются внутри души.

Надежда сразу поняла: это тот, кому можно довериться. 
Потому что мама часто ей говорила: 
-  Если вдруг потеряешь путь в жизни - иди к Любомиру. Он  покажет, как его вернуть..

- Ты чего, Надюша, такая хмурая? - спросил он, не поднимая глаз, мягко, будто уже знал её боль.

- Мой папа вернулся из далёкой страны… но он стал другим. Он молчит. Я думаю, он больше не хочет со мной разговаривать.

Любомир кивнул, как будто давно ждал этого разговора. Он указал на старую сосну рядом.

- Видишь эту сосну? Когда-то в неё ударила молния. Снаружи - всё целое, кора гладкая. А внутри - глубокая трещина. Но дерево живёт. Цветёт. Даёт шишки. Просто оно теперь боится грозы. И молчит, когда гремит небо.

- А что с этим  делать? Как помочь ? - спросила Надежда.

- Ничего делать не надо, - сказал мудрец. - Надо  быть рядом. Любить  его  - не за то, что он говорит, а за то, что он есть. Твоя любовь - как солнце. Даже если облако закрыло солнце, оно всё равно светит. Его теперь  не видно, но оно есть.

Надежда задумалась. В его словах было что-то такое… настоящее.
Не как у взрослых, которые говорят: "Не грусти!" - а как будто он сам когда-то был маленьким и знал, каково это - ждать папу, который не смотрит в глаза.

- А если я скажу ему, что мне грустно?

- Обязательно скажи! - улыбнулся Любомир. - Но не для того, чтобы он исправился. А чтобы он знал: ты рядом с ним и сейчас тоже . И ты его любишь и  ждёшь.
Ты любишь  не того папу, каким он был, а того, каким он есть сейчас. Потому что и тот, и этот - один и тот же человек. Только  он теперь несёт  внутри себе тяжёлый груз от молнии. Тебе не нужно нести его за него это груз, он сильный он обязательно справится.. Ему будет приятно если ты будешь  иди рядом и улыбаться ему. От этого ему будет легче.

Вернувшись домой, Надежда подошла к папе.  он мыл посуду.

- Пап,  - сказала она, - мне грустно, когда ты молчишь. Но я всё равно тебя люблю. Пусть сейчас  ты не рассказываешь мне сказки, как раньше.

Папа медленно выключил воду. Повернулся. Его глаза были всё ещё с туманом… но в них мелькнуло что-то тёплое.

- Спасибо, Надюша, - прошептал он. - Я тоже тебя люблю. Очень-очень. Просто… мне трудно говорить.

И он обнял её - не как раньше, громко и весело, а  по другому: спокойно и бережно, как обнимают хрупкий цветок.

С тех пор Надежда перестала ждать старого папу. Она полюбила нового - тихого, задумчивого, с усами и туманом во взгляде. И поняла главное: 
Любовь не исчезает. Иногда она   говорит  тихо тихо, и меняет облик.

А ночью, лёжа в кровати, она шептала: 
- Я с тобой, папа. Пусть  ты и молчишь.

И где-то в другой комнате папа  улыбался во сне.

А в лесу, у ручья, Любомир смотрел на звёзды и  говорил деревьям: 
- Вот видите? Она поняла. А это самое главное.



Декабрь 2026г

***

Заметка
психолога Евы Белоцвет

Эту сказку я написала в цветах тумана и сосны не случайно. Туман — символ внутреннего состояния человека, пережившего травму: он не исчезает по волшебству, но сквозь него можно увидеть свет.
Сосна с золотой трещиной — образ раны, которая не делая дерево менее ценным, меняет его отношения с миром. Серебристо-голубые оттенки леса передают тишину, необходимую для исцеления, а тёплый янтарь — ту любовь, которая остаётся. Цвет здесь — тоже  терапевтический инструмент.


Сказка адресована детям 5–10 лет, чьи родители вернулись из армии, длительной командировки, болезни или депрессии «другими» — молчаливыми, отстранёнными, словно окутанными туманом. Она для тех, кто думает: «Папа/мама больше не любит меня, раз не смотрит в глаза». Но сказка также для взрослых — тех, кто сам носит «туман» после испытаний и боится, что близкие его покинут. И для партнёров таких людей — тех, кто не знает, как быть рядом, не пытаясь «исправить» любимого.

Психологически сказка решает три важные задачи.

Во-первых, она снимает вину ребёнка за состояние родителя. Надежда не виновата в том, что папа молчит — и это ключевое послание для детей, которые часто считают себя причиной родительской грусти или отчуждения.

Во-вторых, сказка учит безусловной любви без спасательства. Надежда не пытается «вытащить» папу из тумана — она просто остаётся рядом. Это важный урок для детей и взрослых: любовь не обязана вылечить, она обязана присутствовать.

В-третьих, сказка даёт язык для выражения боли без обвинений. Фраза «мне грустно, когда ты молчишь» — это  приглашение к связи. Такие слова открывают дверь.

Самый глубокий посыл сказки — в образе сосны после молнии: травма не делает человека сломанным. Он остаётся тем же — только теперь ему нужно больше времени, чтобы снова услышать пение птиц. И любовь тех, кто рядом, становится тем солнцем, которое светит сквозь облака — невидимо, но неизменно.

Это сказка о том, что любовь иногда  не требует  слов. Иногда она говорит тихо-тихо — и этого достаточно, чтобы туман начал рассеиваться.