чертеж

***
он чувствует себя чужим
гостем в зиме. монета гривна,
которую бросили в фарфоровую вазу династии Февраля,
прежде чем ударить по вазе молотком.
челюстной хруст наста.
открываешь новенькую,
только из типографии, книгу сугробов, а в ней
склеенные страницы, и в тексте ничего нет -
только номера страниц, его утюжных шагов.
легкий снегопад пытается слепить
из него статую в движении, это стая белых мотыльков
живого мрамора, жидкий мрамор. и главное
нужно еще три километра прогрызть и нырнуть в землю.
тишина такая, что слышно, как в ветках звенит
ртутная кровь, слышно как пищат снежинки,
снежинки читают белые стихи вниз головой.
автомат на груди - он похож на корабль,
который перечеркнул себя мачтами.
холод стекает  с адреналина точно вода с крыла утки.
выбеленные плиты неба
небо опустилось так низко, что   
царапает как джип днищем верхушки елей.
его дыхание оставляет след в воздухе как и его мысль,
он - амфора с джинном, положенная в холодильник,
в морозильную камеру к пачке пельменей, окорочкам,
и связке заиндевевших гранат.

---
какой же молодец творец,
проделана ювелирная работа, заснеженные деревья,
и этот путь ведет к багровому краю,
пульсирующему как прибой из горячей крови и металла.
неужели в этом божественный план:
создать, воспитать, вырастить его,
чтобы он шел по сказочному лесу,
чтобы убивать  **** оккупантов и быть убитым?
невероятно, до чего же волшебна дорога,
по которой уходят за край.
Господи, это преддверие ада ослепительно словно вспышки детства -
санки, бои снежками, разломанные снеговики.
Господи, твой чертеж уничтожения прекрасен,
но болен, и ты это знаешь,
и прячешь несовершенство от всех.



2026