скажи ей, мой ветер...

Кто не знает сейчас, что ни время, ни клятвы не служат мерилом… Не знает кто, что мимолетные вспышки страсти между незнакомцами логичнее, чем многолетние браки. Что сейчас одна ночь бывает более яркой, чем роман длиной в полгода…
Кто не знает, что горошина под тюфяками и перинами принцесс даёт о себе знать… Она монотонно и назойливо – пиип-пиип-пиип – испускает свои сигналы…

Трепещущим пламенем, пальчиками апреля
Касаются губы - и тают, как льдинки, шрамы.
Скажи ей, мой ветер, что все костры отгорели,
Ржавеют оковы, рвут цепи, взрывают храмы.

Миг – ритм - пульс. Серость дня сменяется хрипом …саксофона…. Полночь. Пытаюсь говорить с ней… Набираю, чтобы услышать ее плач на другом конце провода. … Автоответчик, как и следовало ожидать…. Нет жизни в том голосе… Все бы делать вживую!   Её синие глаза так туманны — поневоле провалишься. Но вы… Вы - оставайтесь с нами!

Сегодня тридцатое сентября, но теперь без боли.
Щекочется белая бабочка под доспехом...
Скажи ей, безумный мой ветер, что в диком поле
Развеяли пепел мой старый - с веселым смехом.

Просто, чтобы было интересней… Хоть я и не старше, чем Вавилонская башня, хоть я и не был официантом на Тайной Вечере, я кое-что знаю и помню……. Колдовской дождь питает воображение…. Тайный язык, на котором говорится о сути вещей…
Волшебная колода Таро поджидает на столе… Как пишут в умных книгах: она - почти ступень в дверях храма разрушенной удачи.

Она еще плачет над горечью той разлуки,
А может, не плачет - без голоса птичьей стаи.
Мой ветер, она все пыталась связать мне руки,
Поэтому я на погибель ее оставил.

Она интеллектуальна… Она жила в одиночестве. О, это сосуд, в котором подается миру слишком горькое питье …
Она страдала и делала культ из печали. Она жила рассказами, которые никогда не были правдой. Она устала быть собой, и в первую очередь, собой.
Боже, просто покажи мне умиротворение и счастье, любовь и уютный дом. … Нависшее надо мной ожидание давит…

Мне жаль иногда - но прошедшее не вернется,
Что толку над склепом рыдать и тревожить кости?
Скажи ей, мой ветер, однажды она проснется
И с баночкой меда к кому-нибудь двинет в гости.

Казалось, мы забрели сюда из дальней страны или из старой баллады – и не научились чужому языку, не приобрели друзей. Как все одинокие люди, мы окружили дружбу ореолом. Представлялось, что люди, которые смеются, стоя друг с другом на улице, которые обнимаются, прощаясь, которые вместе обедают, расточая улыбки, – вы едва ли мне поверите, – но представлялось, будто от этой близости они испытывают радость…. Представлялось…

А я улетел - на свободу, к морям и сказкам,
Крылатые ветры запряг в свою колесницу,
Обнявшись с мечтой своей, зеленоглазой лаской...
И больше не вспомню о мокрых ее ресницах.

Говорят, память не обязательна для любви…. Говорят, есть земля живых и земля мертвых, и мост между ними – любовь. Говорят также, что она не единственный смысл, и не единственное спасение… .
Или единственное?
Полагаю, вы в курсе, что бок о бок с нашей вселенной существует другая, параллельная, зеркальное отражение нашей. Я там. И я больше не знаю, что такое любовь. Неделю назад у меня была масса идей насчет этого. Но теперь я как-то сразу катастрофически поглупел.

Чуть не забыл, есть хорошие новости!
Мы достигли стадии мистицизма. Ибо от избытка сердца говорят уста - сказано в Библии. Можем ли мы говорить от избытка сердца? Страшно? Чего вы боитесь? Не знаю…. Мне, допустим, всегда страшно. Для меня это часть жизни. Только шампанское прогоняет страх. В шампанском содержится этанол, а это лучший пятновыводитель. Вам не кажется, что страх — это пятно? Выпьем, чтобы смыть наши пятна? Или начнем делать это просто здесь?….


Эссе на стихи поэта Эол Ветер
http://stihi.ru/2009/11/30/1118