Я - рваный почерк, выкидыш пера,
Рожденный в муках сонного хирурга.
Он шил кишки, он выгребал вчера
Осколки из желудка драматургa..
Хотя какой там... Просто пьяный бомж.
Хирург зевнул, черкнув в листке рецепты.
Я - эта клякса. Я - тупая ложь,
Где в каждой букве привкус скорой смерти.
Он выйдет вон, прижав к дыре ладонь,
Сжимая мой листок в кулак костлявый.
В аптеке скажут «Боже, что за дрянь?
Тут не прочесть… Иди отсюда, рваный».
Он сдохнет тихо в луже у метро,
В кармане грея мусор бесполезный.
Я - тот рецепт. Мне в целом всё равно.
Я - приговор, начертанный над бездной.
Рецепт
© Copyright: Святослав Обломов, 2026
Свидетельство о публикации №126020400727
Свидетельство о публикации №126020400727
Рецензии