Не о тебе, а о свободе.
Не о печали, не о лжи.
Белеют вновь страницы в Ворде:
Любовь - лекарство для души.
Кто будет петь, и пить, и плакать,
Когда она истощена...
Словами можно долго брякать,
Коль будет дерзость прощена.
В слова обернутые чувства,
В слова зашитые ножи,
О, кто же сделал боль искусством?
О чем ты пишешь?.. Не спеши.
Родник живой и безмятежно
Текущий дан на время нам.
Вопросы будут неизбежно.
Ответить сможешь ли, Адам?
Человеку пишущему
© Copyright: Римма Крестовская, 2026
Свидетельство о публикации №126020405758
Свидетельство о публикации №126020405758
Рецензии