Люди про любовь мне щебечут

Мне непотребно писать о том, о чем пылаю.
О том, о чем думать мне не чуждо в осень,
И о том, о чем скрытно я мечтаю.
Признаться вам, караю мысль я о том, о чем писать пером я захочу и в последствии издам тираду
Почему не стоит нам любить, показывая  стаду,
Что Русь не приносила в мир разладу.
Как и то, что любить - не значит быть живым.

Путаю я вас, читатель, так вот на то и суть,
Что насыщение приносит едва родившемуся - материнская истрепавшаяся грудь,
Что читателю приносит утомление большой и сложный текст,
Флиртующему жажду утоляет мягкий и соблазняющий контекст,
Болеющему от смуты - отдых,
Боящемуся - удачные попытки бегств,
А любящему - любовь конечно, если верить естественности существ и их нутру.

Но что в порядке этом, если поголовно все уходили б по утру?
Что если б в ключицу целовали, про себя крича «лишь раз навру»
Что если б люди безжалостно изгоняли хандру, себя не трогая,
Да добру души кивали, а не жалкости соблазнов.
Много писать о «что бы» не пришлось, ведь много писала ранее я о тоске.
О том, что изнуряет это чувство, и что не вдалеке закопана вся суть, а лишь сверху нависает.

Ведь вот оно как бывает, чувство любви и в правду насыщает,
Но лишь тихим гулом, когда Бога просишь,
Что лучше бы под дулом, но не под тяжестью разлуки.
Когда на горле кажутся те руки, что истину вскрывали лишь во мне.
Да и к черту смысл, мне писать об этом прямо непотребно,
В жестокости последствий - вредно.

А все, что было в перечислении ранее - лишь то, что вспоминаю по чужим рассказам я,
Как звание - оно же: «неувязка»,
Что не восполнит треть тех чувств, что будто то была завязка,
Что откликнулась пульсирующим движением в груди.
Да будто то стирающая спиртом краска, так нестойка,
Но так похожа на скользкий соблазняющий контекст,
И на материнскую грудь, и на сложный, рифмованный текст, и ненасыщенность, Коль разглядеть, твердит:
Это была красивая лирика и однозначно удачная попытка бегств. 

Любовь восполняет, повторюсь опять же, гулом.
И не в логичности ее существа пришлось монолог трепетный вести со стулом,
Но и ведь кого то это чувство восполняет до ядра и через край?

И не хочу я вас читатель путать больше,
И утверждать о боли не хочу, ведь это гневный лай.
У меня же в сердце будь то честно, нежный май,
Остальное же, пишу - что люди мне про любовь щебечут.