Июль. Жара. С утра парит.
А мне так снега не хватает.
И нежности совсем не надо.
Меня от злости распирает.
Что мир вокруг несправедлив
И где-то чванство так и стелит
Своей причудливой игрой,
Как будто сам и в это верит.
Он верит в мир, который свой
Построил из досок
Там нет дверей, там нет окон
А мир наш попросту высок,
Весь мир простого мирозданья
Из ощущений, что на волоске,
Сегодня есть, а завтра рухнет,
И ты останешься,, все просто,, в неглиже.
Не надо быть таким простым
Гордиться тем, что ты имеешь
Ты просто тихо промолчи,
Чтоб не закрылись пред тобою двери.
Макушка лета
© Copyright: Ирина Белокурская, 2026
Свидетельство о публикации №126020404534
Свидетельство о публикации №126020404534
Рецензии