утро в Италии

сидеть на веранде остерии,
искусно попивая вино,
будто жизнь — река текущая,
и ты в ней уже не зерно,

а лодка без страха и имени,
с потертым, но верным веслом.
дни тают, как сыр под инжиром,
и вечер становится сном.

над столиком — смех и глицинии,
в бокале — закат и покой,
и время, на миг устыдившись,
проходит стороной, босой.

заметки, 2026


Рецензии