Художник старый рисовал

Я был знаком с художником одним
В краю озёр, поэтами воспетом.
И дом, где жил тот старый нелюдим,
В народе звался «Домом ста портретов».

Меня, не скрою, поразил тот дом:
Такой же старый, как и сам хозяин,
Он изнутри светился торжеством
Искусства и любви. С моих окраин

Я был у старика всего лишь раз,
И испытал пред ним благоговенье:
Так мягко лился свет зелёных глаз,
Когда к нему являлось вдохновенье!

Возьмёт подмышку старенький мольберт,
А в чемодан – палитру, кисти, краски,
Чуть набекрень – вельветовый берет,
И – на натуру, за весною, в сказку!

Весну художник так и представлял:
Проталинки, звенящие капели,
Подснежников лиловый карнавал,
И цвета яблонь белые метели…

Таким хотел он написать пейзаж,
Но в сотый раз порадовал портретом:
Лица на нём не тронул макияж,
Шелка и бриллианты не надеты,

Волос кудряшки, скромненький наряд,
Румянец щёк и губ вишнёвых сочность…
С какой бы стороны ни бросил взгляд,
Во всём видна святая непорочность!

…Она была красивей всех подруг.
Банты – белее, юбочка – пышнее,
Походка легче, чем у всех вокруг,
И смех хрустальный – чуточку нежнее.

Он не сводил с неё влюблённых глаз,
Молился на неё, как на икону.
И часто милый профиль и анфас
Являлись на простом клочке картона.

…Промчались годы. Школьная пора
Мечтой осталась у зажжённых окон,
Где та девчонка с ночи до утра
Читала, заплетая светлый локон.

Всплывёт всё то, что в памяти хранят,
Что не одной надеждою согрето –
И снова новый чудный экспонат
Появится у «Дома ста портретов».

Так, раз за разом, часто, вновь и вновь,
Писал художник Первую Любовь.

 Иркутск, 03.07.2018 г.