Мои стихи не пахнут медом

Мои стихи не пахнут розами и медом.
Не струятся  переливчатым шелком.
В них на изнанке звенят осколки,
Кажутся тише шаги да шорохи.

Я прихожу из ночного сумрака.
Выхожу из крови черного зеркала.
В саду все черные нити спутаю.
Проверяя то, что утеряно.

Не- живая. Как есть - неживая.
Или живая, но даже слишком.
Я с ночью молитву свою танцевала.
О вечном, больном и личном.

Мне тысячи лет  исполнились.
А сердце как было  - глупое.
Желания битые ,в ночи беспокойные.
Сердце  в ожидания дня судного.

Аконитовой нитью тянется.
Сказка глупая, безрассудная.
Фата-морганой желанною.
Душа бесприютная, глупая.

В ночи танцуется по-змеиному.
Талия в спине прогибается.
Струями нити длинные
Змеями к руками прижимаются.

" Не твое, уходи снова за Навь",-
Смеется и скалится холодом ветер.
Разберу, перепутаю - сон или явь.
Не важно - кто темен, кто светел.

Утро скажет, что танец был смелым.
Искренним, теплым, донельзя нелепым.
Где черта, что рисована солью и мелом?
Пора в кровь черного зеркала пеплом.

Не медом и шелком - венком асфодели,
Аконитовой нитью вьются стихи.
Растворяюсь во снах. Неужели?
Мои совсем не слышны шаги...