Кризис поэта

Я погребён своими жалкими мыслишками,
И как минующий поэт теряю жизнь забавы ради.
Я лишь  великий силуэт в этом бессмысленном удушье.
Я как великий облик дней безмирных.

Из-за меня страдают люди, Мне так противна эта жизнь
Во всей её красе, в её бездонной мгле.
Заметив погребённые мечты,
Я отчуждаюсь, я тону в этой утробе

Лишь страх и боль звучат в моей дурной,
Промытой временем и горем голове
Я слышу детский лепет  мои ,, друзья,,
Мои друзья мне говорят страдать.

Я ранен, ранен возгласом своим,
И потому я не такой, как все, я будто ворон в поднебесье.
Вот  почему я зол на всех, мне не додали славы.
Мне неприятны эти рожи, что жизнь отдали кабаку

И непонятны их угрозы, словно мысленно хотят догнать
Как будто тень мою поймать, в ловушку заманить опять.
Случилась грязь, но я живой,
Омылся я святой водой.

Построен храм - я там живой
Где старый дед напишет мне записку
,, ты лишь плохой поэт,,и так уж горько, без стеснений
Я не старался сделать лучше, я врал всем окружающим меня.

Средь этих бед лишь я один,
И в горестной тюрьме сижу, меня терзают мои мысли.
Из-за меня страдают все.
Я этими стихами вызываю отторженье.