анечке покровской
в кофейне.вспомнилось.вдвоем.
твои записки:я есть дом.
в потоке сонном бредим…бредим…
бредем.ты в пальцах - winston kiss.
целует сон,скользя в наклоне.
в постель расстеленных ладоней,
свисая,ангелы слеглись…
кто мы такие?где мы,ань?
несуществующие сами,
собой друг другу отражаем
чего невидимую ткань?
и если нет случайных снов,
случайных встреч лучами света,
зачем нам надо столько слов
тому,что это…это…это?
Свидетельство о публикации №126020401101