Мы все когда-то будем на погосте —
Избежать, увы, не хватит сил.
А хотим ли быть на этом месте?
Нас никто об этом не спросил.
У каждого свой личный путь,
Порой оказывается короток.
Как будто кто-то выкрутил руль,
Попал случайно он под молот.
Какая цель у этого всего?
Что в жизни сделать суждено?
Как разгадать, за что расплата,
Когда и срок ребенку — с ничего?
И жизнь — как поле после боя,
Где кто-то пал, а кто-то встал.
Есть те, кто, умирая,
За жизнь других свою отдал.
Кому-то отпущен век,
А кому-то миг, короткий вздох.
А может, в этом суть и есть, вся тайна:
Не в долготе отмерянных шагов.
А цель, быть может, в том, чтоб научиться
Видеть сквозь туман конечной даты
Не «погост», а «возвращение в ткань»,
И, уходя, тепло оставить— как оплату
За все секунды счастья и утраты.
Оплата
© Copyright: Мария Карасева, 2026
Свидетельство о публикации №126020309786
Свидетельство о публикации №126020309786
Рецензии