Моя муза

Моя муза - зевластая толстая бабища!
С обширной, как просторы, жопой.
Замотана вязанным пуховым платком,
Одета в тулуп пудовый.
Вот из этого дикого союза мой стих на бумагу истёк.
Течёт словно слюни, как у собаки,
Которая видит кусок.
И вытираю их белой бумагой,
Растер пунцовые губы в кровь.
И смотрит бабища грозно, сломав зигзагом чёрную бровь.
По-этому стих мой груб и хамский.
Бабище так нравится и бабища так делать велит.
Она - та самая ложка с дёгтем,
Который в неё залит.
Она со мною, в трамваях, на людях, её не волнует вид,
Она со мной спит не раздеваясь
И вечно рядом что-то трындит.
Бубнит, раздражает, писать заставляет,
Диктуя рваные рифмы.
И пишу ей уступая, её славянские мифы.
Меня друзья часто вопрошают,
Как я придумываю такие сюжеты.
А я и не знаю, ведь это муза,
Декламирует свои куплеты.
Моего - смятый лист и простая ручка,
А также телефона экран
И эта бабища льет свою речь,
Как вечно текущий кран.
Каждый день, её встретив, спрошу - как у тебя дела?
И меньше бубнить и истерить ты бы родная могла?
Рассмеявшись в лицо, ответит дерзко и бровь сломавшись зигзагом снова станет:
Ты знаешь, дела, как у арбуза - жопа растет, а хвостик вянет...