Я иногда ловлю себя на том,
что мир вокруг — как будто шире,
чем мой язык. И я потом
хожу в нём, словно в замкнутой квартире.
Мне скажут: “Вот — закат. Вот — свет.”
А я киваю: “Да, красиво”.
Но это слово — как билет
без адреса и без мотива.
Скажу “любовь” — и вроде всё,
и можно больше не стараться.
А там — и страх, и забытьё,
и нежность, что боится сдаться.
Скажу “родное” — и опять
слово висит, как вывеска на ветре:
в нём можно многое продать
и ничего, так и не встретить.
Гляжу я внутрь — и смешно:
себя я знаю поимённо,
да мир — как будто за стеклом,
пока в руках одни слова-осколки
А слов не хватит — и тогда
я всё зову одной монетой:
нет боли, нет труда, нет стыда —
не правда. Просто нет ответа.
И вот я думаю: не зря
мы бережём ту речь земную —
она не “стиль” и не “игра”,
она — билет на жизнь живую.
Слова-осколки
© Copyright: Басович Александр, 2026
Свидетельство о публикации №126020309222
Свидетельство о публикации №126020309222
Рецензии