Исповедь падшего

В приёмной тихо. Лампа светит.
Часы чеканят мерный шаг.
Никто в округе не заметит,
Как входит в дверь извечный враг.

Он снял цилиндр, плащ на спинку,
Присел устало у окна.
В глазах — застывшую слезинку
Скрывает ада глубина.

«Послушайте, — он шепчет глухо, —
Мне надоело искушать.
В душе моей темно и сухо,
Мне стало трудно так дышать.

Я сею зло, творю раздоры,
Но в чём же смысл моих трудов?
Кругом одни лишь наговоры
И тяжесть кованых оков.

Меня не любят, ненавидят,
Винят во всех своих грехах.
Но разве люди сами видят,
Как тонет мир в их же руках?

Я лишь слуга чужой гордыни,
Я зеркало их тёмных дел.
В моей пылающей пустыне
Я быть изгоем не хотел.

Мне снятся ангельские крылья
И неба чистый бирюзовый свет.
Но всё покрыто чёрной пылью,
И мне назад дороги нет.

Психолог слушает, кивает,
Блокнот исписан до конца.
А дьявол тихо догорает,
Не пряча бледного лица.

Он просит выписать лекарство
От вечной скуки и тоски,
Чтоб бросить всё своё коварство
И сжать уставшие виски.

Но врач молчит. Какое средство
Поможет тот огонь залить?
Ведь зло — оно не по наследству,
Его нельзя в себе убить.

И вновь на улицу, в туманы,
Уходит гость, сутулясь чуть.
Лечить невидимые раны
И продолжать свой горький путь.»