Игра. Молчаливые струны сердца

 

Звенела гитара в руках,
А струны на сердце молчали,
В каком ни любви, ни печали,
А только игра на ладах.

Возможно, любить не умею.
Насмешкою ты разозлён.
Мне вещий привиделся сон,
Где парка белели аллеи.

Ты нечто рассказывал мне,
А я любовалась моментом,
Ведь жизнь, как судьба, - кинолента.
Ты зол по моей ли вине?

Мы слишком примерили роли,
И вот ты - не ты, я - не я.
Играем, в итоге - ничья.
Смеюсь, чтоб не чувствовать боли.

Я чувств не имею давно,
А ты признавался зачем-то.
И там, наслаждаясь моментом,
Свое мы снимали кино.

Нисколько тебя не любила,
Зачем же скучала тогда?
Со временем грусть уходила,
А с ней и былые года.

А ты по-актёрски правдиво
С любовью смотрел на меня.
И было донельзя красиво,
Что таял бы лёд от огня.

В мечтах я бываю другая,
Без игр, настоящая я.
Но кто слишком много мечтает,
Теряет в мечтаньях себя.

А ты стал другим, и без масок
Не так привлекательна жизнь.
Просила я зря: "Объяснись".
Игра придаёт чувствам красок.

Она продлевает азарт,
И меркнет с концом представленья.
Все чувства - как фокус из карт,
А карты - твоё вдохновенье.

Мы стали похожи тогда.
Хотелось, видать, обмануться.
Слова рисовали нам чувства.
И в чувствах была острота.

И вот ты сидел в моём кресле,
Смешно разглагольствуя там:
О музыке, будто маэстро,
Играть не умев никогда.

Менять ты пытался аккорды,
Не слушал упрямый рояль.
Гитара - все та же увёртка,
Не слушались струны, а жаль.

Хотелось играть бы дуэтом,
На сцене с тобой выступать.
Уедешь во Францию летом.
Смеясь, всё же буду скучать.

Возможно, тебя я любила.
А ныне: чем дальше - смешней.
Искусство - как тайная сила,
Бездарность - тоски тяжелей...

Но мы одинаковы в чём-то.
И так привлекает момент:
Закат на краю горизонта,
И этот французский акцент...