Кому сейчас нужны поэты?

Душой поэта не понять, да и поэтом не назвать.
Скорее так: наброски в черновик, закрыть и отложить на миг.
Пройдёт лишь год, открою я тетрадь при жёлтом свете
И ностальгически всплакну, не веря: автор — это я.

Пишу я где-то между строчек, ты извини меня за почерк.
Буквы скакали на листе, такое чувство, как во сне.
Создам я новую дилемму, оставив мысль рассуждения:
Не всё, что видишь, — правда, не всё, что слышишь, — ложь.

Верна дорога лишь сначала, пройти до лунного причала.
Хоть день с луной в просторе ложи,
Не сгинут слёзы с моей рожи.
Пускай текут, остановить не сможет их никто.

Уставший, сяду у окна, картина та же, что вчера.
Но в этом лишь моя вина.
Нет места моего на небе, и на земле под солнцем не бывать.
Сидеть, задумчиво молчать.

Мне интересно, мой читатель, ты почему молчишь?
О чём серьёзно размышляя, от темы снова убежишь?
Мой текст так жалок? Я дурак?
Не желаю поддержки, лишь мнение важно сейчас.
Вообще, читает ли хоть кто-то? Ответа ведь напрасно жду…

Замёрзшие щеки, охлаждённые руки.
Как в простоте не подохнуть от скуки?
Спешат все куда-то, пропустят поруки.
Жаль, с досадой наблюдать разлуки.

Проснётся ли завтра простой человек
Без мыслей, тревоги, шагающий в путь
От дома до комы? На губах — засыхающий привкус кашасома
Напиток, созданный богиней Помона.

Кому сейчас нужны поэты? Но как же, сука, так случилось:
Лишь пару сотен человек, культуру мира изменяя,
Остались в темноте, не зная, лишь наугад изобретая
Структуру всей литературы. Потомки сильно отрицая,

Ругательства предпочитая, забудут все ваши старания.