8 раз...

Она кончает 8 раз за вечер,
Когда ты видишь это всё,
Всю эту массу удовольствий,
Ты почему-то начинаешь верить,
Что не плохо всё на этом свете,
Есть и счастью место с ним в дуэте.

Ты выходишь после лишь на солнце поглядеть,
Ты видишь улицы просторы, белый снег вокруг,
Ты вспоминаешь все отходы, после каждого
Минута есть, ты плакать возжелаешь,
Ты понимаешь то, как хорошо бывает человеку,
И тут же вспоминаешь, что тебе такое не дано.

Ты иных судьбины собираешь,
Ты им строишь лучший мир,
Ты удовольствие их составляешь,
Но сам себе, ты ничего не дашь,
Сам себе, ты губишь жизнь.

А что ещё такому делать?
Смысла ты не видишь вовсе,
Кроме кратких удовольствий,
Кроме неких забываний,
Обо всём, что в мире есть.

Я просто стою и плачу,
До того мне хорошо,
Жалко что через время,
Потеряю я удачу,
Через пару дней, мне будет
Вновь нехорошо.
Зачем дана вся жизнь,
Зачем все это надо,
Чтоб забываясь, вспоминать?
Страдать?
Не понять что есть да и зачем?

По-видимому коль была бы моя воля,
Я б закончил этот день, но слишком
Он увы прекрасен, этот день...