Пластинка

После моей смерти я хочу, чтобы тело моё было предано огню — я хочу стать пеплом.
Возможно, моя отдалённая мечта станет явью. Я хотела бы, чтобы меня переработали в виниловую пластинку, на которую запишут мой голос. Так мои стихи будут звучать вечно, так я не замолчу с наступлением темноты. Может, это и есть вечная жизнь? Может, я останусь жива, заглянув за порог человеческого восприятия.

Я слышала, что для пластинки нужна совсем немного пепла, и вы спросите меня, куда же девать всё остальное?

Знаете, мне бы стать деревом — вишней, клёном, сосной... Я не знаю. Ведь не важно, чьи корни напитаются мной, не важно, по чьим жилам побежит сок, разнося меня до самой макушки, до самого неба...

Я как будто останусь во плоти, я останусь осязаема, я останусь... Меня можно будет потрогать, обнять, услышать. Я не закончусь — просто поменяю форму. Но знаете, от перемены мест слагаемых сумма не меняется.

Я навсегда останусь. Я просто буду. Ибо всё циклично. Всё живо.
Всё.

03.02.2025. Шёл снег. Туман. Собор. Холод.