что в имени тебе моём..

Образы булькают, как пузыри в стакане.  Мы создаем наваждения.. Ночь нисходит  на вероломных министров ,
исстрадавшихся наркоманов,
на проклятые нефтепроводы,
исписанные граффити мосты..

А он не подвластен ночи. Он пульсирует  вне зависимости от времени суток и и погоды за окном.  Современный мир  оставил свой след и на этом историческом памятнике, на стихе, который знают все  ещё со школы. Мы  размышляем о том, какие волшебные оттенки принимают имена в зависимости от их владельцев, в зависимости от страсти, которая влечет к ним, от того, какой отпечаток накладывают на них лица .. Словом, -  от всего, вплоть до манеры произносить их.

Это имя –  любимое,    было подобно необитаемому з`амку.  Помню  белое свечение вокруг  него.
И как поживает  наш бог любви?

что в имени тебе моем?
оно умрет, как шум печальный
волны, плеснувшей в берег дальний,
как звук ночной в лесу глухом.

Мы пропустим все те безумные слова, что он говорил, пока мир вокруг него трещал по швам и рушился.  Любовь - совсем маленькая вещь, но с чудесными последствиями. К тому же,  у  бога дела в другом месте, и мы не надеялись на его помощь.

А сама  я, в эфире, который становится местом, в пути, который стремится  в пункт прибытия, в процессе, который становится результатом…
И у меня такое чувство, будто я пытаюсь  обналичить один из выданных Господом Богом чеков. А вдруг  он окажется недействительным?
Вдруг..

оно на памятном листке
оставит мертвый след, подобный
узору надписи надгробной
на непонятном языке.

Но  все равно я - не голос прошлого, вещающий со страниц Ветхого Завета. Да, живу  я всегда  так, словно ответа «нет» от меня не принимают, словно человек,  к которому  приходят   за последней помощью,  словно завтра уже  не наступит. Да и  мне  самой  явилась, вроде бы,  чужая жизнь.
Чужая?
Нет.
Здесь каждая запись сделана ценой собственной крови,  отданной  в залог. Это нетрудно понять. Пытаюсь эмигрировать из своего мира  в  истинный..  Его. За спиной падают в обморок разноцветные ангелы, дробно позвякивают  музыкальные треугольники, словно капают слезы. Это – звук имени..   
Имени!

что в нем? забытое давно
в волненьях новых и мятежных,
твоей душе не даст оно
воспоминаний чистых, нежных.

А если и так ?
Ты считаешь, что душа, это то, чем нельзя управлять? Хочешь узнать, как это делается? Заставь её почувствовать себя маленьким .
Отрицай её видения.
Уничтожь иронией.
Это же просто.

Абсурд, майлав, не верь.
Душа  все равно  несется на скалы мира,  предчувствуя лишь ей понятную закономерность.   Ты же  не собираешься  сдавать свой мир, даже если будешь последний, кто в нем уцелел.

но в день печали, в тишине,
произнеси его тоскуя;
скажи: есть память обо мне,
есть в мире сердце, где живу я..

Именно здесь — самый пик истории.
Они познали рай и ад, величие и упадок. Я вижу это в  его  словах.. Согреть.  Воскресить. В  них сохранился причудливый, но   смысл. Начать с нуля?  Чистый лист так много обещает.

Просто есть миры   и двери, их соединяющие, двери прозрения, магии,  даже безумия. И когда двери открываются - игра идет по совершенно другим, непривычным правилам.  Пусть это кажется миражем, историей, сотканной из тумана.
Конец  истории.

А женщина эта будет  одинока,
сопровождают  её лишь
стилист,
пресс-агент,
четыре вооруженных телохранителя,
инструктор по йоге,
два наставника-гуру и
диетолог.

p.s.  Некоторые исследователи считают, что стихотворение посвящено  польской аристократке Каролине Сабаньской, с которой поэт познакомился летом 1821 года в Киеве.  В январе 1830 года, на очередном приеме у светской львицы вписал в ее альбом стихотворение-посвящение «Что в имени тебе моем?..», которое, как оказалось впоследствии, стало последним в цикле произведений, посвященных Каролине.
Ну а мы живем, очарованные этим стихом, стих продолжает жить.. в нас.

 Эссе на стих А.С.Пушкина