Наутро спросонья всё сыпется, всё из рук валится.
На рассвете луна какая-то плоская, висит на небе не к месту,
Таращится, ишь, на проспект, на людишек надменно пялится —
Будто те, нерадивые, век у неё под арестом.
В стенах ободранных мечется ветер под арками,
Воет, дверями прищЕмленный, запертый между дворами.
День на мысочках крадётся аллеями, дряхлыми парками;
Холод убогие крыши топчет большими шагами.
Скоро весна. Оттают, зачавкают улицы.
В этом плаксивом городе любая погода — с излишком.
Расползутся грязью сугробы, на подъездах сосульки ссутулятся,
Мурашками дождь зашуршит по уставшим нервишкам.
Наутро луна какая-то плоская, будто приклеена;
Приляпана в спешке на небо — не светит, не дышит.
Скоро весна разольётся самонадеянно.
Сыплет колючий снег, ветром швыряемый с крыши.
Луна над проспектом Луначарского, 49
© Copyright: Настя Ефремова, 2026
Свидетельство о публикации №126020306657
Свидетельство о публикации №126020306657
Рецензии