Про память о чуде

Он будущего не видел.
А я в его глазах смотрела все миры,
словно кино.
Он выживал на автоматах обычного дня,
но я вечером улетала
по необыкновенности горных дорог.

Его голос —
легкий кабриолет с форсированным двигателем,
тот шедевр, который хранят в эксклюзивных шапито
для памяти о чуде.

Хотя дорога ему подчинялась,
он становился всё грустнее и грустнее,
как рожок мороженого,
нагло похожий на клоунскую шляпу,
когда между вафлей и пальцами
образуется небольшой зазор
для последнего вечернего
поцелуя перед сном.

До захода солнца нужно было
всего лишь дважды облететь вокруг света:
взмахнул руками,
затем губы слегка смыкаются
после последнего слова —
и тьма поднималась
к самой высокой вершине Гималаев.

Закрыл глаза
(чтобы не бояться смотреть вниз с такой высоты),
а мне казалось, клянусь,
что я слышу рядом
тысячи копыт древних гуннов,
несущихся по степи,
как сумасшествие его страстных рук.
Земля трещала под громом прикосновений
диких, свободных кентавров
в зарядах нежных, сладких мук,
и камни рассыпались под ударами его дыхания,
выжигая траву после прохода.

Капельки росы задержались на моем лице,
окружены послевкусием кардамона.

Но он становился всё грустнее и грустнее,
как будто солнце тогда сошло на нет,
ожидая за горизонтом, когда он проснётся,
ожидая рассвет,
пока он пожелает — но этого никогда не случилось.
Сложив снова руки в знак крыльев,
продолжалась тишина, царил ночной бархат.

Возможно не видел будущего,
и я наблюдала в его глазах,
как он медленно меняется
в закат.