(Памяти Высоцкого)
Хрипел надрывно голос из кассет,
Вскрывая нерв натянутой эпохи.
В его стихах — ни грима, ни лохмотьев,
А только правда, сжатая в рассвет.
Он не играл — он проживал насквозь:
То Гамлета, то шефа, то солдата.
И жизнь его короткая - расплата
За то, что петь и плакать довелось.
Не «золотая» — «рваная» струна,
Где каждый звук — как выстрел на рассвете.
Он был один за всех за нас в ответе
И вторила которому страна
Коней пришпорив, уходил в зенит,
Не долюбил, не досказал, не дожил...
Но до сих пор мороз бежит по коже,
Когда его гитара зазвенит.
Порванная струна
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126020306538
Свидетельство о публикации №126020306538
Рецензии
Всё верно, Урмат. Он писал на разрыв, как и жил. Нерв - точнее не скажешь.
С уважением,
Владимир.
Владимир Скакун 03.02.2026 22:17 • Заявить о нарушении
С уважением,
Владимир.
Владимир Скакун 03.02.2026 22:17 • Заявить о нарушении