Отыщи ты меня в поле,
Если хочешь, не дай заснуть.
Я устал делить на доли
Этот мир — засохшая ртуть.
По дороге домой все те же мысли:
Как укрыться, не видя себя?
А в глазах фонари зависли —
Эта ночь отпускает тебя.
Дай мне сил помириться с ветром:
Он такой же, как я, но немного чужой.
Он придет сюда этим летом —
Не гони его, он и так изгой.
А на сердце людские шрамы —
Для чего же их я ношу?
Мы примем на грудь стальные граммы,
И, напившись, я снова усну.
А на утро разбиты руки
От попыток залезть в потолок.
Для чего ж нам все эти муки?
На вопрос не ответит пророк.
Дай мне сил помириться с ветром:
Он такой же, как я, но немного чужой.
Он придет сюда этим летом —
Не гони его, он и так изгой.
Бытие
© Copyright: Кирилл Телепин-Свиридов, 2026
Свидетельство о публикации №126020300627
Свидетельство о публикации №126020300627
Рецензии