Это мутные воды, вокруг проказа, от хороших мальчишек немного толку. Это лживая сказка, могильный камень. Это просто песочек, песок – и только. В незабвенных ручьях по колено гнили, говорят, здесь был прииск. Худое злато. Здесь стреляли и пили, стреляли, пили. Назначали кого-нибудь виноватым. Уходящим всегда кто-то был на смену: новый друг, старый враг, человек-скиталец – это злое проклятие Ойкумены. Застолби своё имя. Нет, не пытайся…
Снег засыпал за сутки всё побережье, а слеза твоя горькая – капля в море. А она всё поёт и поёт, как прежде, та русалка, что людям приносит горе. Праотцы-основатели, умирая, на камнях нацарапали завещанье. Они точно не знали дорогу к раю. Это просто песочек, песок, песчаник.
Это мутные воды...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020306099
Свидетельство о публикации №126020306099
Рецензии