Не цветёт в степях твоих расторопша...
Не цветёт в степях твоих расторопша, только блещут кольца на пальцах скифских, только звёзды кто-то по небу крошит, зверя лик вглубь озера опрокинут. Я ловлю стрелу лишь одним касаньем, меч короткий стынет над стременами – от любви оружие не спасает. Тишина, повисшая между нами, это как прелюдия поцелуя, это как начало великой клятвы. Если только ты меня завоюешь. До тебя сбегали все без оглядки, разметав по миру дурную славу, унеся с собою заветный локон. Кто бы знал, что степь для меня – отрава. Даже если пить её по-немногу.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020305972
Свидетельство о публикации №126020305972
Рецензии