Порой возвращаются теплые запахи,
и детство заходит на цыпочках в дом.
А сердце становится нежным, домашним,
и кошка лениво мурчит о былом.
Вот мандарин, и мгновенно на кухне
шуршит мишура, и смеется декабрь.
В ладонях зажата смешная хлопушка,
и елка мигает, как маленький рай.
Вот корица, и воздух становится мягким,
как плед, что укрыл, согревая теплом.
И ночь по квартире идет тихим шагом,
и даже усталость уходит тайком.
Вот хлеб, ещё теплый, живой, настоящий,
как будто из детства, из старой печи.
Он пахнет заботой, покоем и счастьем,
и домом, в котором тебя берегли.
А этот запах, дымок от поленьев,
чуть горький, родной, будто зимний костер.
И сразу понятно, мы родом оттуда,
где греют не вещи, а тихий простор.
И я узнаю по таким пустякам
по запахам - жизнь, что была и осталась.
Пока они рядом, пока они там,
во мне есть мой дом.
И к нему возвращаюсь.
Запахи памяти
© Copyright: Илона Делайт, 2026
Свидетельство о публикации №126020305689
Свидетельство о публикации №126020305689
Рецензии