Я помню, я назвал любовь несчастным чувством,
Когда стихи ложились в рваный беглый ритм,
Я назову твои деяния искусством,
Ты стала для меня чем-то далеким и иным.
Мне, правда, жаль разрушенных мостов, что пали
От наших слов, травивших ядом наши же сердца.
Не может быть, чтоб друг от друга так устали,
Не ожидали мы настолько дерзкого конца.
Но образ твой является мне часто перед взором,
Что заставляет сердце рваться на куски,
Воспоминания берут мое сознание измором,
Чтобы погиб я от мучений, боли и тоски.
Я до сих пор люблю тебя, а вот за что, не знаю.
Хотя «зачем», «за что» и «почему» ненужные слова.
За всё, мое родное Чудо, я тебя прощаю,
И ты не будь холодной и прости меня.
А где-то в другом мире, укрываясь пледом,
Сидят они, вдыхая сладкий запах орхидей,
И наслаждаются друг другом и зимой, и летом,
Похожи на смеющихся и радостных детей.
4
© Copyright: Серёга Акимов, 2026
Свидетельство о публикации №126020305544
Свидетельство о публикации №126020305544
Рецензии