Рассказ о поэте, который долго не писал стихи

Казалось, творческий порыв
Был навсегда во мне убит,
Но позади тот времени обрыв,
И вновь в моих руках привычное перо скрипит.

О, как давно не пробовал себя
я в рифме слов.. Мне кажется,
Уж вечность прожита со дня,
когда что-либо создал я..
И вот в руках моих творенье вновь рождается!

О, как я счастлив, и не передать
Моей души всю благодать.
И вновь слова перо выводит лихо,
И вылетают они, словно из под вихря.

О, как же глупо я тогда решил всё бросить,
Сжечь мосты и оторвать с моей души
Тот сладостный момент, когда в ночной тиши
Я мог очередное в стих свой слово вбросить

Но я вернулся.. Пусть я изменился,
И выйдут уж не те стихи,
Но вовремя я всё же вразумился,
И вновь пишу, пишу, пишу стихи!
Но всё же, хоть то было глупо,
Я думаю, тогда мне было нужно,
Всё бросить, чтоб сейчас не скупо
творить, а выливать всю душу,
Чтоб подобрать слова было не так натужно

И вот я вновь в халате, в кресле,
С пером в руке и кружкой чая,
Пишу о счастьях, что воскресли,
И наконец не об отчаянии