Из окна луч падает на зеркало,
Отражаясь в хрупком хрустале,
Пятнами блуждает он по мебели,
Молнией сверкает в серебре…
Иногда он балуется шторами:
то проходит сквозь, то не спешит,
то засыплет комнату узорами…
Улыбаясь, он всегда молчит.
То ли свет подсказывает что-то,
Толь художник истый в нём живёт
Он не мучает меня вопросом
И ответ мой, право, вряд ли ждёт.
Да и я его не понимаю,
Просто принимаю всё, как есть…
Он скользит со временем играя
Я же принимаю луч за честь...
... 23.05.2025 9:12
СВЕТ
© Copyright: Евгения Болотова-Абакумова, 2026
Свидетельство о публикации №126020305090
Свидетельство о публикации №126020305090
Рецензии