Шаверма-блюз

Я просто обычный парень, уставший от шумных тус,
Задумчиво на гитаре играю какой-то блюз.
Меня откровенно
Послала куда-то детка, но я не злюсь.
Я около дома беру шаверму и гордо пробую новую жизнь на вкус.

И рвётся наружу голос, и бесится в сердце ритм,
И капает на пол соус, и шаффл качает рифф.
Есть только свобода!
Её видел повар, блюдо пересолив.
Она красива почти как ты и также капризна, и нрав у неё ревнив.

Не катит родным и близким мой неочевидный вкус:
"Приятель, шаверма с виски — это совсем не блюз!"
Ну как же не блюз?
Вполне себе настоящий чёрный блюз,
Ведь детка ушла, а я из дома выйти надолго как-то уже боюсь.

Шаверма, скажу вам, братцы, такое себе лото:
Сперва раздает авансы, а плату берёт потом.
Уж лучше консервы
Купил бы вчера я. Сам на себя дивлюсь.
Я понял, это не ангел скверно играет на наших нервах шаверма-блюз.

Привяжется некто строгий: так что же такое блюз?
Я сразу надую щёки, как-будто бы это флюс.
Отвечу: "Ей-богу,
Я сам до конца не понял — такой конфуз.
Но видишь —  хорошему парню плохо, иди себе мимо, друг, не вводи в искус".

3 февраля 2026