Зарастают погосты крапивой

Зарастают погосты крапивой,
Как увижу, то памятью жжет
Уходящую Русь сиротливо
Крест, как прежде еще бережет.
Вымирает Россия без мора.
Обезволен, безвластен народ,
И к кому обращаться с укором,
Если сами ваяем бомонд.
По - некрасовски, кто здесь счастливый?
А по - пушкински, мутит здесь кто?
Гордый росич теперь сиротливо
Примеряет зипун, не манто.
Зарастают погосты крапивой,
Исчезают в веках города.
Мир загробный рисуют красиво,
На земле рая нет никогда.
Разрушают святую соборность,
С корнем рвут состраданье и стыд
И внедряют немую покорность.
Убеждают – не надо обид.
В столкновеньях, сумятице буден
Рушат судьбы, что день суета.
Бьют по смыслу их тысяч орудий,
А бессмыслица властвует, да.
Зарастают погосты крапивой.
Нет уж сел, а они на посту.
Средь бурьяна кресты сиротливы
Не увидишь теперь за версту.
Заросли муравою проселки.
Распахали усадьбы давно.
Здесь выводят птенцов перепелки,
Им вольготно, где было гумно.
Здесь к раздумьям прикован цепями,
Рассуждаю, всерьез, не всерьез,
Отчего же крапива над снами
Всех усопших – от пролитых слез?
Чтобы здесь не бродили напрасно,
Чужаки не тревожили прах,
Вроде ясно мне все и не ясно,
Почему как венец всему - крах?
Столько судеб ушедших бесследно,
Столько помыслов, песен и грез.
Неужели  России наследно
Уготована музыка слез...

15.07.2006 г.