Б, я виновен

Шуршанье писем на ветру,
И пальцы все в чернилах.
Все пишу я на ходу,
О том, как мне любим он.

Сутки, два - а мне не сон,
Все крепчает грозный взор.
И свет темнюших глаз
Туманней сонных фаз.

Не рядом он, но все же страх
Скребет, сковал мне тело.
Имя блещет на устах
Его возвать хотел он.

В руках твоих все строки
Сладких писем и нежных затей,
Обличают грешные пороки
И накалы душевных страстей.

Коль прочтёшь - могила я,
На колени паду и взмолюсь
О прощении твоем. Моя
Судьба пустая ноша и грусть.

Все стыд и вина… Ведь ты не мой,
Не видать и света нам!
Отклик внутри совсем не чужой!
Или эхо раздается там?

Ты бей меня и не жалей,
Гневом и словами оболей
Мои мечты. Я тут не прав,
Страсть жгучую питав.

Знаю я. Нрав твой дикий,
И между пылом ты великий.
Я вдребезги от вздоха одного!…
Про удар говорить всё равно…

Страница книги рвется ровно.
Он смотрит пристально, позорно.
Пишу последюю главу,
Переступаю серую черту.

Мой милый «Б». Я не сознаюсь
Чувствами к тебе питаюсь.
Ты ангел ведь, хоть и с рогами,
А я как мученник с долгами.