Грим

Предложение за предложением,
Каждая буква словно денег стоит,
И каждая запятая стирается за ношением,
Ах, какая же скоротечная философия поит..

Каким же дешевым за «спасибо» алкоголем
Он домой приходит, надевая грим на лицо,
И садится смотреть чёрно-белое кино,
Романтизируя человеческое своё гнильцо.

Где вдохновение препятствует гениальности,
А волненье строк льёт театральностью,
То мим, то поэт ходит, чуть ли не бежит к ошибкам,
Они ему родные, они его виртуоз, они пируэт,
К белым и вольным — без рифмы улыбкам!

Не приходят приведенья,
Не смотрит смерть в глаза,
Ангел Рванный пришел не из видения,
А оттуда, где гниют колючие сердца.

Только в длине строчек видеться отражение себя,
Мим с ручкой... Клише, может, клише.
Крутится на игле толпа
Чернилой синей в карандаше.

Ах.. очень, и очень тяжело,
Как трудно выговорить боль,
Голова, как назло,
Помнит вчерашний алкоголь.

И нет вокруг мимов,
По этому кругу ходят люди
Статных и лицемерных псевдонимов
В этом бесполезном чёрно-белом этюде.

В ненависти он больше любви увидел,
Что не скажешь о прочих чувствах,
Он из-за вас весь мир возненавидел..
Он скучал в ваших богемских искусствах!

Он пальчиками грубыми водит по лицу,
Портя нежную и хорошую кожу,
Чтобы быть подобным великому творцу,
Смешивая жизнь и смерть — ложью.

Ведь под гримом — не видно начала,
И ты не скажешь, что он не гений,
Ведь слава его дышала, а что за дыханием
Было множество смятений и сомнений,
Ты не знаешь, поэтому он гений!

Ведь всё покрыто гримом, качественным и красивым,
И после смерти он останется мимом,
И только слухи сделают его сладкоречивым..

Красное лицо по утрам, чёрное по ночам,
Белое днём, сладкое по вечерам,
Нет места влажным слезам,
Смоют они труд на лице к чертям.

И он задумался:
Зачем ему смешивать грим со стихами,
Если он мим, зачем ему трудиться над словами?
И до предела не понимает он — поэт или мим с ручкой,
В голове пустота, с детства он в отключке.

Он может смыть грим с лица,
А для стихов бесполезна водица,
Она требует чего-то сильнее, громче, кровожаднее,
И вдруг капля с крана падает громко,
Вены его сжались и стали жаднее,
Оглушая мысли, губы стали печатнее,
А сердце прохладнее..

Как трудно возвращаться из прошлого в настоящее,
Когда ты странный молодой поэт
С болезнью восходящей.

Эпилог

Я архаично притворялся мимом,
Изнуряя себя гримом,
Я глупо притворился поэтом,
Сидя на каракуле воспетом..

А оказалось, под листом и гримом —
Портилось дешёвое стекло.
Одно лишь случайное касание,
И внутри осколками вылечиться — зло.