Мы...

Мы — то, что в голове.
Мы — не внешность, не статус, не метка на карте,
Не случайный сюжет, не чужие слова.
Мы — невидимый свет в полутёмном арте,
Мы — мысль, что живёт, не умрёт никогда.

В голове — целый мир, непохожий на внешний,
Где время течёт по своим берегам.
Там память плетёт из мгновений и трещин
Свой узор, где и боль, и любовь, и обман.

Там страхи встают, как туман над рекой,
Там надежда, как искра, дрожит в темноте.
Там каждый вопрос — это новый плен,
Там каждая мысль — это шаг в высоте.

Мы — шёпот сомнений, мы — крик «я смогу!»,
Мы — тени былого, мы — свет впереди.
Не то, что сказали, не то, что смогли,
А то, что твердим себе в сердце: «Иди!»

Мы — сны, что не сбылись, но живут в полусне,
Мы — строки, что пишем без рифмы и правил.
В нашей голове — и рассвет, и в огне
Тот мир, что мы сами себе начертали.

И если взглянуть вглубь, за пелену дней,
Увидим: всё началось — и всё тут.
Мы есть то, что мыслим, что помним, что ждём,
Что в тишине говорим сами с собой — об этом всегда.