Салам, бача!

Кто не был, не поймет щемящую тоску
и острое желание вернуться.
Мне объясните парадокс, там хотелось нам домой,
а тут нам хочется в Афган тех лет вновь окунуться.

Хотим мы встретиться с друзьями,
Услышать их родные голоса.
В бой уходили  снежными горами
Уповая на друга за спиной и небеса.

Одевались не по форме,
Кроссовки в армии нельзя.
Ходить  удобно в них по скалам,
Конечно, ведь это не кирза.

Радовались словно дети,
Когда на базу все придем.
Был праздник, что 200-х нету,
Да  и душманам создали проблем.

Так хочется порой, закрыв глаза,
вернуться в ту армейскую палатку.
В которой мы, 12 пацанов
Отдыхали  все с устатку.

На гитаре тот играет, будущий Кобзон,
Голосом гремит, словно артдивизион.
Другой письмо любимой маме сочиняет,
В фантазиях своих до небес взлетает.

Чего мы только не писали в письмах,
Что всё спокойно, что нет войны.
Афганцы мирные ребята,
Что наши жизни защищены.

Мы не писали об обстрелах,
Мы не писали о боях.
Чтоб мамы наши не страдали,
И верили, чтоб журналисту в новостях.

Полчасика я тут побуду,
вновь обживу с друзьями закуток.
Одну на всех по кругу пустим,
Даже некурящий затянется разок.

Я снова дома,  фронтовую дружбу вспомнил,
Мне радостно и в сердце хохоча,
Взял телефон, набрал знакомый номер,
Сказал пароль наш братский «Салам, бача!»