Храни тебя твой тёмный рок, извечный дух Луизианы… Всегда есть что-то между строк, и что-то назовут обманом. Пока кипит по венам кровь, стекая в свежие могилы, все наслаждаются игрой, пьют ром и, может быть, текилу, вдыхая запах алых роз, флёр сумасшедших карнавалов. Скелет покинет нынче гроб, чтоб ты его поцеловала. Взгляни в глазницы черепам, сегодня нужно веселиться, никто-никто не будет спать! Вокруг лишь призрачные лица да серебристая луна, к утру становится темнее, земля почти оголена, и кладбищ тлен ползёт над нею. Казалось бы, здесь только страх и пепел серый похоронный, но почему с тоской в глазах обнимешь Чёрного барона, возьмутся снова каблуки стучать быстрей по хладным плитам? Прикосновение руки, и морок длится, длится, длится, а грёзы явственней, живей, мотивы рвут на части душу… молись, чтоб вдруг открылась дверь
наружу.
Храни тебя твой тёмный рок...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020208875
Свидетельство о публикации №126020208875
Рецензии