Мы у города в рабстве с рожденья,
И природе чужие по гроб.
Нам комфортно машины сиденье,
А снежинки — лишь снега сугроб.
И бегут, по полям, автострады,
Наши души, по ним — в никуда,
А холодному сердцу не надо,
Что полярная светит звезда.
Что в саду расцветают тюльпаны,
И летят на огонь мотыльки.
Нам милее в горшке экибаны,
Да камин, без костра у реки.
Но вовек нейросеть не заменит,
Нам гитары густой перебор.
И под стопку душевно сумеет,
Человек поддержать разговор.
А простые, нормальные слёзы,
В миг растопят нетронутый лед.
Жаль что стих этот, в будни и прозы,
До людского ума не дойдёт...
Не дойдёт
© Copyright: Даня Крестов, 2026
Свидетельство о публикации №126020208797
Свидетельство о публикации №126020208797
Рецензии