Наш город неоном прожжён внутри...
Наш город неоном прожжён внутри, вокруг него космос и белый шум. Кто эту феерию сотворил? Быть может, король, а, быть может, шут. Всё было давно, было так давно, что винтики стали уже ржаветь, а птицам едва ли хватает нот. К зиме они любят покинуть клеть и мчатся на юг, жаркий, дерзкий юг, но я – обездвиженный манекен, глазастая кукла, малышка Сью. Одна-одинёшенька. Я ни с кем. Привыкшая к боли и скрипу снов, к безмолвию времени по углам. Декабрьский ветер всегда суров – я просто с ним справиться не могла – теперь после пары кулачных драк мне нужен февраль и галлон чернил, мне нужно себя записать в тетрадь, мне нужен механик, чтоб починил то прошлое, где я теряла цвет, где долго от счастья бежала прочь. Мне нужен хранитель от всяких бед, что запросто клеит сердца на скотч.
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020208724
Свидетельство о публикации №126020208724
Рецензии