Дорогой веры

***
Летний день на дворе, между прочим,
Только дождь льёт и льёт из ведра.
Двор озяб и до нитки промочен,
И сидит взаперти детвора.
По стеклу — водопад настоящий.
А вблизи то ли дрон, то ли гром.
До поры притаился бродячий
Мокрый пёс под ольховым кустом.
И вокруг всё размыто, туманно,
И шумит непрерывно поток.
Под напористым ветром-буяном
У балкона дрожит козырёк.
И глядит непонятное лето
Сквозь стекло с мягкой грустью в глазах.
Нет и слабого лучика света
В сплошь осенних уже небесах.
Та пора, когда лето и солнце
Все года для нас было одно,
Никогда, видно уж, не вернётся.
Время крутит своё веретёнце,
Укрывая, что нам суждено…



***

Гляжу с высоты, как берёзы
Колышут под ветрами косы.
Всё так, как когда-то тогда,
В былые благие года.

Всё так, да не так уже ныне,
Уж многого нет и в помине.
Но в сердце моём и в крови
Негромкая песня любви.

В часы неприветливой прозы
Мне молвят, как прежде, берёзы.
Негромкий тот говор берёз
С души вытесняет нанос:
Нанос неразборчивой сечи,
Нанос необузданной желчи.
Взамен тому твёрдость любви,
Чей корень всегда плодовит.
Любовь, ни на что не взирая,
Любовь, даже стоя у края.
Ведь, даже стреляя в врага,
Душа мне его дорога.

Об этом мне молвят берёзы,
Роняя дождинками слёзы.
Их песню мне ветер принёс
Сегодня, родную до слёз.

Берёзы поют по России
Под небом безбрежным и синим,
Издревле поют о Любви,
И песня та в нашей крови.


***
Мой дом до небес высоко,
Поднявшись, стоит на взгорье.
И видно мне вширь далеко,
Окрест всё в моём кругозоре.

В том доме родное жильё,
Квартира моя под крышей.
Здесь голос Небесных краёв
И Воли Высокой слышен.

Зайду и зажгу огни.
Исчезнут все внешние блики.
По стенам моим много книг,
Глядят лучезарные Лики.

Я мысли в одно соберу,
Не дам в суете разбежаться.
Небесный ковчег к утру
Построю из их вибраций.

Найдётся в нём место для тех,
Чей дух до сих пор не сломлен,
Для тех, кто на жизни кресте,
В неверности не был уловлен.

И коль посчитают они,
Что я с ними быть достоин,
Внесу и свои огни,
Явлю, что чего-нибудь стою.

08 — 11 августа 2025 г.
© Шафран Яков Наумович, 2025


ЗИМНИЙ МАРАФОН

Мороз до костей донимает жестокий,
От ветра слезятся глаза.
Не видно конца занесённой дороги.
Вокруг же лесная краса.

Остаться бы тут — нет желанней удела,
Бродить и вбирать благодать.
Но он, напрягая себя до предела,
Опять продолжает бежать.

Усы, как сосульки, доспехом ветровка,
Веригами тяжесть в ногах.
Но даром ли были часы тренировки? —
Поэтому воля в руках.

Бежит марафонец сквозь ветер и стужу,
Лишь голову вниз наклоня,
Все силы вложив в этот бег, даже душу,
И дух нерушим, как броня.

Он знает, что справиться должен и выстоять,
Беды чтоб не струсить любой.
А ляжет дорога кривая*, но чистая,
То путь выбирать трудовой.

* Кривая — в смысле нехорошая, не к добру ведущая.


***
В часы неизбывной печали,
Когда покрывают вуали
Всех прошлых и памятных дней,
Когда там не всё мне приятно,
Но шага не сделать обратно
В цепочке всех встреч, росстаней,
Чарующей музыки звуки
Смягчают душевные муки,
И видится всё мне ясней.

А вижу дорогу без веры
Под небом безрадостно серым
И в гуще бурьяна поля,
У мусорных баков старушку,
У детки — убийцу-игрушку,—
Всё то, что тревожит меня.
Ведь это — приметы упадка,
Любви и души недостатка,
Коварная нам западня.

Нужна настоящая вера,
Тогда будет истинной мера
И заплодоносит земля,
Достойною жизнь станет дедов,
Забудет про бедность и беды
Народ, чутко Богу внемля.

Для этого верить не в Бога,
А Богу — прямая дорога
К стране, суверенной от зла.


***
В непорочном молчанье природы,
Средь чарующей неги цветов
Родниковые чистые воды
Наполняют теченье ручьёв.
В безмятежном и сонном сознанье
В такт им мысли спокойно текут.

Но мгновенное воспоминанье
Вдруг нарушит душевный уют.

То, что где-то, когда-то, быть может,
Не со мною, а может со мной,
Но по сердцу, по сердцу, мой Боже,
Да калёною острой стрелой,
То, что видеть мучительно больно,
Словно белых кто бил лебедей,
По приказу иль так, добровольно —
Распинали хороших людей.

А природа глядит, и поныне
Ведь не ведают, что кто творит.
Превращая планету в пустыню,
Распинают её до поры.

До поры!

август 2025 г.
© Шафран Яков Наумович, 2025