Завтра будет...

Завтра утром, на рассвете будет лучше — в это верю.
Свет в ночи из окон зданий меня пеплом посыпает.
Звон будильника, день новый, начнется щас новая эра.
А выходит, это утро тебя снова посылает.

День сурка и петля временная. Душа — как тля,
В усах паразитируя, петляя, бродя,
По лабиринту из надежд и обещаний,
Крича во мрак и тьму, сломав печать молчаний,
Смерть призывает — всадника-лича.

Как будто бы твой разум, мысли — страна совсем тебе чужая —
Вьетнам, где говорят лишь по-китайски англичане.
Ты утром неуклюж и бестолков, как динозавр.
За ореолом солнца — шлейф, будто комета золотая
Летит метеоритом, в прах мысли, чувства разрушая.

Останутся лишь тараканы.
Их первыми и замечают.
А ты не знал?
По тараканам люди друг друга различают.

Если смотреть сквозь призму сути:
Инсектофобы все до жути.
А сами — тля,
Вопят, скулят и ноют, бесконечно зля,

Меня — простого человека,
Пытающегося понять,
Как бы прожить ещё полвека,
На ужин где полтинник взять?

Утро вечера мудренее.
Утром ты понимаешь, что
Вчера мог сделать день длиннее,
Но снова отмотал вперёд.

Время на старт, точку исхода
С проблемами всех прошлых дней,
Под судом трупного синода,
Стартуешь в понедельник сей.