Я не поэт...

Я не поэт... Я каюсь... И я прошу прощение...
За то, что называла творчеством свой бред,
За то, что называла глупость вдохновением,
За то, что подарила вам отблески надежд.

Я каюсь... И могла бы, то положила перья
К ногам других людей - к ногам иных поэтов,
К ногам всех тех, кто только с сожалением
Глядит на дряхлость рифм, на их несовершенство.

Я не поэт... Но верила, что я - отменный лирик.
Под гнётом самолюбия я продолжала верить.
Я предъявила стих. И я открыла сердце
Навстречу правосудию. О чём жалеть теперь-то?

О, я хотела критику! Её мне было мало.
Меня сразила жадность (проклятое тщеславие!).
Я не поэт... Но верила... Ах, как же я страдала,
Терзая чувства критикой! И в том я виновата.

Я не поэт... Я каюсь... И я прошу прощение...
За то, что называла творчеством свой бред.
Я оскверняла рифмы словом "вдохновение"...
Мой бедный стих!
          Мой белый бедный стих!

Что я хотела от людей? Ничто я не хотела.
Но где-то там, в душе, я грела луч надежды.
И столько лет прошло... И столько совершилось...
Но мысли о признании всё те же, те же, те же.

Я не поэт... Запомните... Я каюсь... Я страдаю...
И честью, и достоинством я падаю на дно.
Но я пишу стихи. И все воспоминания
Я сохраню.
Я не поэт... К ногам иных не положу признания.
Мой бедный белый стих я чёрным назову
И отпущу
Туда, где может все мои несчастные старания,
Как ваши предсказания,
Как искорки мечтания,
Под нимбом и с крылами
Свободу обретут!

22.01.2026.