Автобиография

(памяти отца, подарившего мне псевдоним)

Не Рубальская, не Цветаева,
Не Ахматова и - не Блок…
Вне столиц, увы, «расцветала» я.
Не один ямщик одинок:
Не нужны и мне ни толпа, ни шум.
Лучше б - в келии. Да не вдруг:
Захватил мозги римских зрелищ бум,
Плеск оваций зрительских рук.
И «наркотик» сей хуже всех других -
От него порой «хрен» избавишься:
Когда нужен нам только «славы миг»,
Чайком в кухне не позабавишься…
Я счастливее, и судьбу мою
Не рассматривают под лупою.
Песнь души своей Небу лишь пою,
Игнорируя моду глупую.
Потому, поди, дотянула здесь
До годов у поэтов редкостных:
Навевают скуку тусовок смесь,
Утомляет массовость песен их…
Впрочем, мнение - только личное,
Без претензии к тиражам большим.
Просто мысль мне симпатичнее,
Что «один в поле» не-по-бе-дим.
Коли «поле» тобою вспахано,
Коли предано тебе дедами,
На нём насмерть стоять и надобно,
Дополняя меру победами.
А «поля» здесь бывают разными,
И предательства - незаметными…
Но сегодня победу праздную
Над сомнениями несметными!
P.S.
Эй, Андрей Рындин! Слышишь, я молюсь
И за тебя, и за себя, шальную,
Чтобы за всё простили Бог и Русь.
И к прошлому совсем уж не ревную.
Ведь мой, незримый прочим, пьедестал
Давно тебе холмом могильным стал...
8.00. 1.02.2026.
Фото из семейного архива