Любимой Нюше

Нет ничего надёжнее, нежнее
и Правдивей,
чем написать письмо в стихах
Любимой!

Нет, ну правда —
давайте отвлечемся…
От болей
и безумства мира!

Что есть — сатира?
Чёрный юмор?
Кризис общества
в мысля́х?

Я рядом с ней
снова ребёнок,
не с пелёнок,
а в ясля́х.

До банальности писать,
в бумагу
растирать чернила,
сжигать тротилом
под давлением пера!

О чувствах,
о любви —
в картину,
и на стене повесить
рядом с трупом дня.

Я вас прошу —
простите мне, Анюта,
я не хотел пугать вас
в помыслах
о вкусах
или страсти?…

Нам всё ж под счастье
положить друг другу —
Руку.
Сердце.
И утонуть в глазах простых,
без афоризмов
и метафоры
Консьержа.

До очумелых рук —
просторы кисти
и костяшек,
водить большим —
По ним;

как звуки необычного
в любви.

Держать улыбки на ладошках, —
Стёртых;
в часовых забегах,
жестяных,
спирая воздух —
сгусток ярый
за стенкой из костей,
и на отварах —
согреваться.

Искать в твоей серьёзности лица
и гнева,
Что там, за стенкой
у барьера?
Чувства!

И не сказать «люблю».
Неважно.
Не хочу?

Ведь вся любовь твоя
в деяниях,
Эквивалента от признания
Победы,
До предания мне
всю.

Всю.
Себя.
Тебя.
Принять.

Скажи мне, Нюта,
ты видишь рядом
лишь шута
Да плута?

Окутан-путанный тобою
в холода,
Блаженный чаем…
Ранним завтраком и супом,
Вечернего плода —
житейская игра.

Как сложен мир…
Как сложим жизнь…
Так сложатся легенды
Средь детей.

И вот, уже сидим, по классике:
Крыльцо,
И ты, и я,
закат,
Последние минуты…


02.02.2026