Вспомнилась «Молитва» Булата Окуджавы,
и по сиюминутным ощущениям родились
такие строки:
Апостолы ушли во все края
Нести живое слово тем народам,
Что там живут… А что же я? А я,
Как пугало, торчу над огородом
Прибит гвоздями быта ко кресту,
Сорок пугаю, улыбаюсь глупо,
И полы обветшалого тулупа
Трепещут, словно флаги, на ветру.
Какая перспектива у меня?..
А помнится, что я когда-то жаждал,
Просил и даже требовал огня,
Как тот солдатик, что сгорел однажды
И сгинул ни за грош!.. Прости, Булат,
Но ты и сам себя распял стихами
И вывернул в них душу с потрохами… -
Поэт, он, как Христос: всегда распят…
Распятие
© Copyright: Александр Буга, 2026
Свидетельство о публикации №126020205601
Свидетельство о публикации №126020205601
Рецензии
Гвоздями быта мы все прибиты... Это Вы точно отметили, Александр.Тёзка Ваш, гений,
солнце русской поэзии, деятельностью бытовой был не задавлен, в отличие от нас, горемычных)))
Марина Росс 04.02.2026 10:56 • Заявить о нарушении
солнце русской поэзии, деятельностью бытовой был не задавлен, в отличие от нас, горемычных)))
Марина Росс 04.02.2026 10:56 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.