Сижу сново за партой

Сижу сново за партой,
Скользят мимо строки,
Что смело учитель
Диктует нам вновь.

И скажут нам быстро:
"Сергей, что Есенин
Красивые строчки
Писал про любовь".

Но что он о смерти
Задумался рано?
Ведь ему
Ещё нет тридцати.

Уткнувшись в обломки
Парты не старой,
Я понимаю,
В ком он возрастил.

Ведь с прошлого года
Пишу всё те строчки,
Что вечную жизнь
Не затронут, молясь.

А я ведь глаголю,
Но скоро забуду,
Ночью прочту,
Упавшая в грязь.

К чему пишу это,
И что здесь за смысл?
Вы не поймёте,
Наверно, сейчас.

А я скажу честно,
Сама что не знаю,
Писав в лет шестнадцать,
Что в сердце — раскрас.

Мне очень плохо,
И явно, страдаю,
Но это неправда,
Ведь не холодна.

Но только дома
Я вечно рыдаю,
В школе кричу,
Как прекрасна зима.

Я вечно шучу,
И легко посмеяться,
Ведь мой юмор  —
Крутой визажист.

Хотя себе льщу,
Мой юмор — пустышка,
Смеются лишь с шутки,
Познавшие жизнь.

К чему это было?
Ведь сильно не крашусь,
И визажист из меня —
Полный ноль.

Ну ладно, что шутки,
Да ладно и лиру,
Но вы мне скажите
Поэзия — боль?

Если пишу я
Про смерть и лириды,
Значит, я —
Человек неживой?

Скажу, вы не правы,
Ведь всё во мне живо,
Я счастье ценю,
И оно в мелочах.

Богатый не тот,
У кого много денег,
Богатый тот,
Кто не рубит с плеча.

Ведь тот, кто владеет
Разумом, смелый,
И разум не ум,
Различите фрагмент.

Я вам скажу честно,
Не будьте угрюмы,
Ловите как можно
Дольше момент.

Я не курю
И так выливаю
Гнусь свою,
Но я счастливо живу.

Никто, что пишу,
В жизни не знает,
Никто не познает
И слабость мою.

У друзей-то моих
Нет и страницы,
Кого обмануть хочу,
Ведь друзей нет.

Ладно, опять что-то
Я пессимистка,
Сотрите стихи,
Как с доски старой мел.


Февраль, 2026г