Поэт

Голодная, 
Голодная 
Россия!
Нагайка, набекрень папаха.
Всюду, родина красива
и душой колдует махом.
Хранишь ты столько лет
свои истинные чувства.
В тебе живёт и жил  поэт,
и будет жить искусством.

Она поэтом голодна,
их в России не так много.
Поэзия бывает холодна,
к тем, кто скажет о ней плохо.

В ней поэт всегда изгой,
но она смелых уважает.
Тех, кто принял судьбы бой,
тех, кто кормит урожаем.

Не любит позера в рубахе,
любит страсть и современность.
Не любит тех, кто вечном страхе
готов упасть и в бренность.

Не любит песни о пустом,
не любит сказочную лесть.
В городе людьми густом
она готова съесть.

Поэт пишет, не спит ночью,
в нём скребут не кошки.
Он эмоции рвёт в клочья,
как вести скверные с обложки.

Поэзия - труд адский,
в ней ты жертвуешь собой.
Льёшь свои запасы краски,
молвишь слово пред толпой.

Своё несёшь ты слово,
через книги и века.
Внутри исписан кто узором -
остаётся навсегда.

Движет поэтом идея,
идея мосты подорвать.
Он становится слабее,
когда в нём тишь и гладь.

Поэт читает как оратор,
поэт давит экспрессивно.
В его устах есть правда
о людских массивах.

Он отдаёт себя в одиночество,
соблазняет день каждый магила.
Он стремится, чтобы творчество
брешь в стенах пробило.

Что в Советской, 
что в Имперской
да и в нынешней среде,
поэту будет всегда мерзко
оставлять её в беде.

Пускай немытая Россия,
в ней пускай изъян и ищут,
её сердце бьётся сильно,
и поэтов не найдётся чище.

Сила нашего  искусства 
не то, рождено что во лжи.
Поэт основан на чувствах,
в которых верно прожил.
Искренние чувства -
зимой растопят лёд.
Болеет поэт искусством,
этим он и живёт.

02.02.2026