Петушок

Смотришь в небо, а оттуда ветер. Обжигает глаза, нос, уши. Липнет к тебе.
Думаешь хорошо. Скоро весна. И вдруг вспоминается, почему-то, пушкинский петушок.
Сидит себе на спице и кричит: «Враги, враги».
Какие враги? Мы же мирные люди. Ну и плевать на наш бронепоезд.
Он же всё там, на запасном пути.
А может выгнать? Котёл раскочегарить, матросов разбудить.
Может пора уже?
А тут стоишь, смотришь в небо, ждёшь липкий ветер.
На планете игрушек сегодня правят куклы. Непонятные куклы.
Без пола, без голоса…
Не доверяющие никому.
Никому, на этой стороне вселенной.
Хотя, если откровенно, какая сторона вселенной лучше, я не знаю.
Просто, я не был на той стороне, не проверял. А хотелось бы, хотелось.
Пройтись по густым зарослям. Посмотреть на неведанных зверей,
На неведанные деревья.
 Хотя, может это и не звери вовсе, может быть это люди такие, местные.
Может это питекантропы или неандертальцы.
Ветер обжигает пальцы
Да, что я всё, ветер, ветер ты могуч, а может и не могуч вовсе.
А петушок на спице посмотрит на восток, на запад, на север, на юг.
Сколько их вокруг – этих неоконченных дел, этих неоконченных войн.
Тут хоть вой, хоть не вой. Как-то жутко становится.